No es que el amor se hubiese terminado, es que yo amaba «lo que podría haber sido» y vos amabas «lo que fue» (ambos, un espejismo).
No todo el amor es falso. Es desmesurado. Es una dopamina que riega y luego un compromiso que permanece hasta que a uno le parece que la vida siempre mejora compartida con el otro. Todo llega, hermana.
Siento que no fue una historia de amor sino un intento desesperado de anestesiar la soledad, hasta que la verdad, incómoda y limpia, decidió quedarse.
Ese, no era, ya llegará. Tienes mucho que dar, y no es que necesitas, es que todavía no a llegado quien pueda con tanto y ser recíproco.
No todo el amor es falso. Es desmesurado. Es una dopamina que riega y luego un compromiso que permanece hasta que a uno le parece que la vida siempre mejora compartida con el otro. Todo llega, hermana.
Siento que no fue una historia de amor sino un intento desesperado de anestesiar la soledad, hasta que la verdad, incómoda y limpia, decidió quedarse.
Ese, no era, ya llegará. Tienes mucho que dar, y no es que necesitas, es que todavía no a llegado quien pueda con tanto y ser recíproco.